El Diariero
Desde el ritmo desconcertante del insomnio hecho música, la parte del amanecer en la víspera de una luna de trueno. Aparece límpido el cielo en el invierno de la mañana, susurran los pájaros sobre el ahora silencio del obligado despertar, una sensación de esperar que el reparto llegue a tiempo y no sea otro el motivo de estar despierto, pero que antigüedad esperar que la noticia llegue impresa cuando con solo abrir la pantalla la inmediatez es más que noticia, novedad; y lo novedoso deja de serlo a una velocidad de diez minutos casi como los pensamientos o un comentario. Pero la relación con el repartidor es el sentido, un heraldo en bicicleta repartiendo los aquí-es y a horas desde que el recuerdo fue diario, como han cambiado las cosas, antes sin esa impresión en las manos para muchos el día del mundo no había comenzado, sin una previa lectura por la portada de los titulares, la cotidianidad de un rumbo que comienza en la lectura para luego ser comentario de recién despierto